En 2007, Irma Helou, auteur, commédienne et conteuse, a amorcé un collectage de paroles de républicains espagnols en France et en Espagne. Ils ont raconté la guerre civile et l’accueil de la république française en 1939. Des hommes et des femmes qui,  pour la plupart, se sont intégrés dans la société française, souvent engagés dans des associations qui militent pour le devoir de mémoire. Ils pensaient retourner chez eux un jour et finalement… « Vous savez avec les enfants et les petits enfants en France… ». En Espagne certains n’ont pas voulu en parler « Tu sais dans ma région il ne s’est pas passé grand chose… », le sujet est encore douloureux là bas.

Tu me manques c’est l’enquête, la quête de vérité d’une petite fille qui se demande ce qui a bien pu arriver à son grand père et à sa grand-mère. Pourquoi elle est née à Paris plutôt qu’à Barcelone.

Joan est bloqué à la frontière, autour de lui des milliers d’hommes, de femmes, d’enfants avec leur maison sur le dos ou sans rien a peine une couverture. En quelques jours cinq cent mille réfugiés passent la frontière, les autorités françaises sont débordées « les douaniers hurlaient  allez, allez ! c’est  les premiers mots qu’ont a appris. Les femmes et les enfants montaient dans des trains, les hommes on ne savaient pas où ils les emmenaient ».

Tu me manques est l’histoire ordinaire d’une famille de républicains espagnols pendant et après la guerre civile. Une histoire d’amour, c’est la petite histoire, celle de Joan et Eulalia, qui croise la grande histoire, la guerre d’Espagne. Joan et Eulalia, avec leur rage de vivre, lutteront pour rester debout, chacun d’un coté des Pyrénées. Joan dans les camps de concentration d’une France qui s’est vendue aux nazis. Eulalia dans l’Espagne de Franco, avec le fils que Joan n’a pas vu naître.

Une épopée en enfer émouvante dans la quelle l’humour et l’espoir sauvent des pires situations.

 Une parole

 Au commencement il y a l’amour d’une petite fille pour son grand-père.

  Mon grand père a semé en moi une graine. Il ne m’a pas raconté les camps, la guerre, l’exil. Il m’a chanté des chansons révolutionnaires, il m’a emmené  aux manifestations de mai 68, j’avais 3 ans. Il m’a raconté les histoires qu’il avait entendu petit, les histoires de son pays, se pays perdu à jamais, ou il avait tout laissé, où il ne retournera pas. Et derrière les mots, la petite fille a senti l’émotion, a capté les non-dits, les secrets.  J’avais 10 ans quand mon grand-père nous a quitté. Trop jeune pour m’intéresser, pour questionner, j’ai surtout pensé à grandir. A 20 ans je lis « journal d’exil » de Ramon Moral i Querol, premier choc avec la réalité, bouleversée par la souffrance que j’avais devinée, qui là se matérialisait et résonnait très fort en moi, je préfère ne plus y penser.

 Pourtant la graine germe, prend racine, je deviens comédienne, pour dire, pour dénoncer, pour témoigner. Parler pour mes grands parents qui humblement se sont tu. Le besoin de raconter leur histoire s’impose au point de m’obséder. Rencontrer, écouter, questionner les survivants, la famille, ceux qui militent pour ne pas oublier. Fouiller dans les archives départementales,  dans ma mémoire, dans les livres.

La France a longtemps été une terre d’asile, peu de français ne porte pas en eux une histoire d’exil.  Je pars de ce que j’ai en moi pour aller vers l’universalité du sujet, l’accueil des étrangers, le déchirement des familles, le déracinement.  Je parle pour que ceux qui vivent encore aujourd’hui la guerre et l’exil soient compris, respectés et si possible accueill

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